Заросла тропа быльём
Чистых помыслов и дел?
Вьётся лентой от порога,
Путь движения наших тел.
Как узреть, без знаков свыше,
Самый верный в жизни Путь?
Как нам, Бог тебя услышать,
Чтоб с дороги не свернуть?
Светит в небе месяц красный,
Отражая боль Земли.
Кровь имеет цвет атласный,-
Цвет печали и любви.
Звезды, точками на небе,
Не укажут верный Путь,
Чаще думая о хлебе,
Мы пытаемся свернуть...
Да и днём, искать напрасно-
Заросла Тропа быльём,
От того мы, очень часто -
Не в ту сторону идём...
Свидетельство о публикации №116111210055