ты не берешь телефон.
я считаю пролеты лестничных клеток.
ты проламываешь ножом
то, что осталось от моего скелета, и не считаешь нужным сократить миллиметры душ,
но если ее и так до этого не было,
то может быть я найду
что-то в тебе еще. твоя потекшая тушь
простилает дорожку во влажность сырых могил.
мне не хватает пылкости,
а ты соткала пыль из горящего леса.
на самом деле я жду последнего выстрела
от такого беса, как ты, чтобы задать старт
с лиловых закатов на шее.
но чтобы мечтать фантастику, я, наверное, стар.
когда ты смеешься, то хорошеешь, а я выпадаю в осадок
и перестаю дышать.
смейся, твои губы правильной "эм"
не оставляют мне шансов.
это что-то такое через чур откровенное.
понимаешь, совсем.
что-то. слишком. прекрасное
прекрасное?
© Copyright: Саня Рождественский, 2016
Свидетельство о публикации №116111112028
Свидетельство о публикации №116111112028
Рецензии