Поэту

                Проклятье! Нету слов,
                А хочется писать поэму.
                Проклятье! Нету сил,
                А хочется её догнать.
                Проклятье голословному поэту,
                Которому лишь только ковылять.

                С одной ногой, без права на ошибку,
                Агентом музы, безымянным псом
                Кромсать пером бумаги белой губку,
                Которая впитает весь душевный дом.

                Не пишется, не хочется писать,
                Слагать про нежность или к Родине любовь.
                И голову так может разорвать
                От перебора мыслей и тревожных снов.

                Сейчас бы о тебе, о нежной белой коже,
                Потом про дождь, что вышел погулять.
                Закончить всё сонатой белой розе,
                Прильнуть к ногам и землю целовать.

                Потом природе написать балладу,
                Балладу о любви, что я её солдат.
                Про музыку, про древнюю Элладу,
                Про сердце, что стучит уж невпопад.

                Потом упасть с порога на колени,
                Прощения просить у матери моей
                За то, что груб, безжалостен, небрежен
                И не всегда делюсь кручиною своей.

                Проклятье! Нету слов,
                А хочется писать поэму.
                Проклятье! Нету сил,
                А хочется её догнать.
                Проклятье голословному поэту,
                Которому лишь только ковылять.