На часах только десять седьмого-
Полчаса до конечной Морфея.
Плавной линией рушится море,
Подчиняясь волны отрешению.
Мягким облаком,серыми мыслями
Оседают туманы безбрежные.
Легкой мыслью сменяется истина,
Обращенная к синему нежному.
Аккуратно, рукою белесою,
Раскрывает объятия томные,
Отпуская обиды глубокие,
Забывая пустынные поводы.
Лицезреют глаза темно-серые
Славных сказок ночных начертания.
Остаются под негою долгие,
Умерщвленные каплей внимания.
Сны
© Copyright: Шевченко Полина, 2016
Свидетельство о публикации №116111008502
Свидетельство о публикации №116111008502
Рецензии
