А как живут они, другие?
Как можно не писать стихи?
Куда сказать свои тревоги?
Кому печали унести?
Где разнести тот вой кипучий,
Тот сгусток пламенных страстей,
От сердца доброго разлиться
В слезах любви ещё сильней.
Зачем таить непремеримо
В себе тот неуёмный груз,
Как можно жить неторопливо,
Не рассказав тех лир и муз...
Всех чувств своих не опрокинув,
Не расщепив свой сердца стук
На миллиарды распрокинув
Осколков трептный конфуз.
Что жизнь без слов духотворённых,
Без слов любви, последних чувств,
Души отдания, свободы,
Без Ваших ласк и тёплых рук.
Без Ваших строк, где Вы прекрасны,
Без роз, цветущих садом в них.
О Вас в любви все строчки страстны,
А как другие жить смогли?
Как сам я жил и жил ли ране?
Как о любви я не писал?
Как я, вставая утром ранним,
Не восхищался, не страдал?
Свидетельство о публикации №116111007738
Ей вовсе не нужны стихи,
Другая прозу все читает,
Прекрасно все живут они.
А нам с тобою слов все мало,
Но ты смотрю устал писать,
И вдохновение пропало,
И думаешь, а где же взять?
А я все жду когда напишешь,
А ты в заботах не спешишь,
Наверно не стихами дышишь,
Раз две недели уж молчишь.
А может снова в восхищенье,
Все твои мысли о любви,
Не забывай ты о стихе.ре
И будет время, приходи.
Наташа Терентьева 09.05.2017 20:20 Заявить о нарушении
Он должен, право, миновать.
Победы день сегодня видишь,
В полку бессмертном бы шагать...
Но не найти мне фото деда,
Что сгинул в проклятой войне,
В лесу ль забыли Магомеда,
И был ли предан он земле.
О том история не знает,
А знает только об одном.
Мой дед сначала был Потаев,
Пропавшим без вести потом.
Анатолий Потаев 09.05.2017 20:51 Заявить о нарушении