Белый лес

Среди всеобщего божественного цирка
На сотни километров выше видимых небес
Над головой людей, взращённых под копирку,
На миг один промчится белый лес.

Душа твоя всегда стремится в небо,
Когда спасение, порой, в паденьи вниз.
Но снизу вой Земли доносится свирепо,
Когда же лес сулит тебе особый приз.

Я слышу его зов. Ты тоже слышишь,
Как хрустнет под ногой осенний лист.
Огонь войны с годами только ближе.
Горит в аду последний оптимист.

Мы создали корабль, что приведёт нас к солнцу,
Разбив самих себя на тысячи осколков.
— Чего стоишь так одиноко, боцман? —
А вместо боцмана на палубе — лишь шорох.

Полетов прелесть вовсе не в паденьи.
Да кто сказал? Окрутит шею липкий ил.
Ты смотришь в небо, а в глазах мгновенья,
Когда лежал совсем один в тени могил.

Не сказка это, так сурова быль.
Ты рассмеёшься — как не хочется быть старше!
И лишь поднявшись ввысь на сотни миль,
Поймешь — а небо-то уже не наше.

Плыть по течению сегодня не хотим,
А против — тоже. Слишком сложно.
Движение начнут лишь в полный штиль.
А после бросят, говоря: «Нет, невозможно!».

Друзья, что нож вонзят с улыбкой в спину,
Крича при этом: «Тут виновен ты!».
Прекрасный ангел в черта вдруг обринут.
Куда ты смотришь? В зеркало взгляни!

Мы создаём богов и тут же их свергаем,
Мы заведём друзей, чтоб позже их забыть,
Мы учим то, чего потом не знаем,
Мы любим тех, кого нельзя простить.

Не греет душу вальс пустых обёрток
В коробке, купленной в подземке за гроши.
Скажите мне, когда вдруг стало модно
Носить тела без места для души?

Мы знаем слишком много, чтобы верить.
Давно уж правда — та ещё паскуда.
Привыкли под одну шеренгу мерить,
На кто «ровнее» посмотрев с испугом.

Нас дежавю так ничему и не научит,
И лишь тебе придёт однажды вещий сон:
Погибель проплывёт мохнатой серой тучей.
Боишься смерти? Так дыши с ней в унисон.

Пробьют двенадцать раз сирены мирозданья.
(Ты только посмотри: как в сказке, верно?)
Ты спросишь: «Хоть за что возданье?».
Мы слишком много мусорим, наверно.

Давно продали нам дарёную свободу.
Откуда мода вдруг за здравие напиться?
Над опустевшей вмиг вселенной идиотов
Вся скорбь миров промчится белой птицей.

А боги смотрят. Смотрят и ликуют.
А им-то что — то их небесный цирк.
Ещё эпоха прожита впустую.
Земля молчит — теперь ей не до них.

А по пустой планете необъятной
Промчится впрыть наш светлый месяц май.
Скажите, люди, что вам не понятно
В святых словах: «Не убивай»?

***


На сотни километров выше видимых небес
В пустых глазах, закрытых пеленой из слез,
На миг один мелькнет макушкой белый лес —
То колыбель миров, поющая из грез.