Подавленный Судьбой

Всё просто: осень верно шла к финалу,
Добавив щедро в серый быт белил…
Ты мёрзла, и меня не отпускала,
А я тебя, признаться, не любил
Уже дней пять… А может быть и больше,
Всю – от веснушек и до стройных ног,
«Полиночка… Полина, Поля, Польша!
Я нелюбовью лютой занемог
Внезапно, ураганно, беспричинно…
Глаза мне режет платья алый цвет!
Поверь, Полина, дело не в морщинах,
Не в том, что нам –  не по шестнадцать лет!
(Конечно, алый шёлк в твои шестнадцать,
Был более уместен, и к лицу…)
Суть в том, что я не в силах притворяться –
Мне мерзко, скучно, тошно, подлецу…
Прости, и отпусти… Недуг заразен,
Ведь нелюбовь – как вечная зима!
Одна останься, в платье винно-красном…
Так будет лучше, ты поймёшь сама!
Не для меня! Тебе – не жить в обмане,
Не зябнуть от отсутствия тепла…»
– Мой дорогой, ты нынче очень странный! –
И плечиком игриво повела:
– Подай мне шубку! Опоздаем, точно!
Что ты застыл здесь, словно истукан?!
…Avec plaisir! Привычка держит прочно!
Надета шубка, отступил дурман,
И пара заспешила на премьеру –
Успеть в буфет до третьего звонка…
Под слоем снега спрятались химеры,
Чуть помечтать – вина невелика!