Родина

                Р  О  Д  И  Н  А

                Что есть Родина? Что в этом слове?
                Что стоит за набором из букв?
                Кто-то замер пред нею в поклоне,
                Для кого-то она — пустой звук.

                Что с ней делать? Любить? Преклоняться?
                Ненавидеть? Забыть? Презирать?
                Всё не просто. Ответы разнятся.
                Каждый сам волен свой выбирать.

                Много песен сложили поэты,
                Славных гимнов и пламенных од,
                Но всегда, почему-то, при этом
                Их устами глаголил народ.

                Краснобаи, ура-патриоты
                Рвали волосы с голой груди
                И, как стая голодных койотов,
                Голосили все в голос один:

                "Ничего нет святей и дороже!
                Всё во благо, во имя её!"
                И за Родину гнило в острогах
                Им поверившее мужичьё.

                И опять мы в долгу неоплатном —
                Жизнь, и ту беззаветно отдай.
                А за жизнь, как арендная плата —
                Отрекись, заклейми и предай.

                Что же всё-таки это такое?
                За что скопом нас шлют умирать?
                За что нас вырезают под корень?
                Что дают, чтоб на завтра украсть?

                Не бывает Отчизны народной,
                Нет её на двоих, на троих.
                Есть толпа коллективных уродов,
                Расселённых в границах одних.

                Иметь Родину можно лишь лично,
                Только вольной, свободной душе,
                Осознавшей в себе самой личность
                Между прочих всех сущих вещей.

                Только я для себя выбираю:
                Есть она у меня — или нет,
                Ни поэту, ни красному баю
                Ни отнять, ни вернуть её мне.

                Что до своры цепных патриотов,
                Для них Родина — ставка в игре,
                Их одна лишь тревожит забота,
                Как бы руки на этом погреть.

                Им не ведомо, что она значит,
                А беснуются с пеной у рта,
                Чтоб всё вывернуть, переиначить,
                Превратить человека в крота.

                За себя отвечаю без позы,
                И готов повторить впредь не раз,
                Те шесть букв — это пара раскосых
                Материнских лучащихся глаз.

                Это пара коротких ручонок,
                Обнимавших меня перед сном,
                С чуть заметным коричнево-чёрным,
                Выше локтя, родимым пятном.

                Это пара ещё уцелевших
                И последних надёжных друзей,
                Как и я, никогда не умевших
                Превращать свои чувства в музей.
               
                Это всё, что я знаю и помню,
                Что люблю, чем ещё дорожу;
                И добавлю, чтоб список был полным, —
                Боль, которую в сердце ношу.

                февраль 1990г.

                *      *      *      *