Моя осень

Я никогда ее не жду. Просто однажды выхожу на улицу, и вот она стоит, хитро улыбается и встречает меня, моя осень. А  выглядит-то неоригинально! Желтое пальто, оранжевый шарф, рыжие волосы и черные глаза. Очень черные, не различить зрачков. И пальто обязательно нараспашку. Что за осень без простуды? Да, и еще в тонких пальцах сигарета. Иначе, откуда взяться этим дымно горьким облакам?
И начинается... Моя осень все время суетится вокруг меня, то обнимет холодными рукам северного ветра, то обожжет горячим дыханием южного, то налепит на оконное стекло желто-красных отпечатков своих поцелуев... Что это? Любовь? Ее ко мне? По крайней мере, хочется в это верить. Но при этом она запрещает любить себя. Ее любовь должна оставаться безответной. Иначе она перестанет быть моей. Она станет чужой, холодной. Моя осень чем-то похожа на меня. Хотя, нет. У меня это блажь, а у нее эта неотвратимая пустота - ее природа. Она - нейтральная полоса, чистилище перед абсолютным ничто. Может потому, что она стесняется этого и по-всякому пытается это скрыть, она часто похожа просто на капризную девчонку. Понять ее невозможно. Я никогда и не пытался этого сделать. Правда, иногда мне кажется, что ее настроение зависит от меня. Чего только стоят ее проливные дожди слез! Что не так? Достаточно только подумать, что в этом виноват я, и вот уже она расстилает передо мной цветную ковровую дорожку и так ярко ее подсвечивает, что фотохром не успевает среагировать. Я щурюсь и довольно улыбаюсь. Мне удалось порадовать мою осень. Но тут же прячу свою улыбку, я прекрасно помню про ее суть. Не стоит провоцировать ее проявление.
Она встретила. Теперь она провожает, с абсолютно невыразительным лицом, бледным. И одежда вся как-то полиняла… Что-то рано в этот раз… Непонятно, какие чувства она прячет. И есть ли они вообще? Радость? Что избавилась от меня? Сожаление? Или просто она выполнила свою функцию, она подготовила меня к встрече с чем-то или кем-то другим, и теперь ей все безразлично... Я машу ей рукой и вдруг так остро и болезненно осознаю, не времена года приходят и уходят, это ты и я проходим сквозь них, по кругу, насколько хватит сил, пока не останемся в одном из них навсегда.  И может этот долгий взгляд во след означал: не в этот раз, не в этот раз..