Ходим, ходим дорогами общими,
Выбирая свой собственный путь.
И хромые идут, и безногие,
Нагоняя вселенскую грусть.
Вон, толпою идут безголовые,
По шоссе, что асфальтом укатано.
Все безвольные, но... весёлые.
И купюрами тело замотано.
Там сквозь дебри пролазят глазастые,
Покрывая мозолистых матом.
Ну , а те, под кнутом, да на пряниках,
Угрожают жестокой расправой.
Что-то тихие шепчут с обочины.
Им идти не дают нахальные.
Червоточины их так ухожены,
Очень уж они натуральные.
На поляне сидят мозговитые,
Ждут, чтоб трасса под них ныряла.
Сами ж, грустные, и закрытые,
Но, как все, дойдут до финала.
Все мы разные, но тропы не новые.
Проползём от начала к порогу.
На сплетения путей неизведанных,
Каждый видит свою дорогу.
Дорога
© Copyright: Боковец Евгений, 2016
Свидетельство о публикации №116111011866
Свидетельство о публикации №116111011866
Рецензии