Тому, кто упал

Ты в прошлом – творец, подающий надежды,
Писатель, поэт, гитарист и художник.
Стихи – так точны, что мурашки по коже.
Под музыку, что доводила до дрожи,

Ты, сжав карандаш, словно нож, по живому
Порядкам назло разрезал правду-матку.
Ты, если считаешь, что эта жизнь – в прошлом,
Листай книгу дальше, закрой эту вкладку,

А я постараюсь, пожалуй, напомнить,
Чем жил ты, кем был до того, как стал падать,
Стереть от прожженного времени копоть
Со старой шкатулки по имени память,

Пробиться к внимательным сердцу и мозгу,
Привыкших к реакции тут же и с силой,
Что розгами бьют, оставляя борозды
На спинах злых, глупых и несправедливых,

Напомнить, как ногти впивались в ладони
От взгляда на боль, на обиду, на слёзы,
А что ты сейчас – безразличия бронью
Покрылся твой разум, душа стала чёрствой.

Из фильтра теперь превратился ты в сито,
Тебя не цепляют чужие проблемы,
И чувство прекрасного также убито
Бессмысленной жертвой безделья и лени.

Ты раньше стоял бы последним в воротах
На страже добра, но сейчас же, я вижу,
Ты весь утонул в приземлённых заботах
И первым бежишь под надёжную крышу.

Одумайся! Вспомни свой путь, сорви с петель
Дверь будки своей, вновь возьми в руки плети;
Творить, писать, жить – ты обязан вновь делать
И то, и другое, и третье.