Красное в сером на улицах в лицах - сквозит.
Воет бездомный снег, обещая злость.
На расстоянии носа не видно ни зги: один.
Один, как шагающий в утро, как в рваный сон.
За тенью воротника ещё теплится будто мысль.
Хлещет в гортани боль, пар от былой души,
но, кроме подъездов, трамваев, ларьков, метро,
негде остановиться крови, как ни держи.
Мутно и тесно протискиваться в пургу,
месить своим телом грузную соль небес,
пока каждый выдох бесследно вверх: не вернусь;
покуда нет ничего, кроме этих смертельных сейчас и здесь.
Молочным кувшином плеснуло за шиворот, по ногам,
осколки обрили лицо, целясь не в бровь а в глаз.
Стороны света стемнели. По всем хребтам
затопали орды ветров, подгоняя нас.
Наощупь плетётся по насту мороза ночь.
Похмельно сереет утро, хрустит рассвет,
в него уходит одежда, чтобы в ночи - домой.
И только пар под одеждой знает, что дома нет.
Пар
© Copyright: Александр Саттар, 2016
Свидетельство о публикации №116111011628
Свидетельство о публикации №116111011628
Рецензии