Восемь, пробки, площадь трех вокзалов, сонная, ленивая Москва.
Я тебя так долго провожала, кажется уже почти январь.
Я в тебя так долго не влюблялась, кажется вернее нету чувств.
Но теперь, когда ты уезжаешь, кажется, я больше - не хочу.
Письма твои ко мне, голубиной почтой, рвутся в сентябрь, теперь хоть снимай кино.
Кажется ты нарочно. А ты нарочно?
Вроде все было счастливо и смешно.
Вроде все было долго и обоюдно.
Вроде все кончилось, честно и на века.
Письма твои ко мне, голубиной почтой.
Перелетают далекие облака.
Ты пишешь, что можешь вернуться, с грозою споря.
Ты пишешь " я не думал, что уходя,
в каждом холодном ветре, полярном море, вместо покоя, увижу опять тебя".
Пишешь "хочу вернуться, пройти по следу, чтоб никогда не вытереть этих черт".
"Хочешь приеду?
Давай я к тебе приеду. "
Можешь приехать.
Не знаю только зачем.
Восемь, пробки
© Copyright: Морена Мартелл, 2016
Свидетельство о публикации №116111011267
Свидетельство о публикации №116111011267
Рецензии
