Мир бардак, отец

Мир — бардак, отец. Говорят, мы с тобой похожи,
Чести мало, а произносят всегда клеймя,
Так пытаются преждевременно подытожить
По итогам твоим заодно еще и меня.

Почему ко всему готовые безразличны
Ко всему, что готовит молодость, но не их?
Просто ловишь какой-то временный паралич, но
Лишь синонимы слов нельзя или неприлично
Пробуждают инстинкт, бросающий нас на стих.

И, конечно, потом за это мне скажет кто-то,
Что метафоры не дожала, что сквозь слова
Мое личное прет, как прет сквозь асфальт трава,
Что во рту остается вкус, будто жрал блокнот, но...
Но отец, объясни мне, разве я не права?

Ведь могу я себе позволить быть даже хуже,
Чем порода велит, быть выше пустой вины,
Что в разгаре войны не выбрала стороны —
Не смогла, но хочу. Однажды смогу! Смогу же?

И оставлю копье и латы, начну кухарить,
Обуючусь и позабуду о том, что в лапах
Разведенных детей весь мир наизнанку, папа,
Но я даже себя пока не могу исправить.