мой капитан

и кофе мой, горчащий, что ваш абсент,
и строки, вниз ползущие по листу.
в России, кэп, прощаются насовсем,
простите мне подобную простоту.

какая, право, мелочь для моряка -
я буду ждать, скучать и писать в стол.
в России расстаются наверняка,
рулетка, капитан, заряжай ствол.

и тут, казалось бы, финиш, финита ля
комедия. комедия, право ли?
но пуля дура, а впереди - земля,
о ней ли грешной грезили корабли?

мой капитан, далёкий, что лунный грунт,
я ваш корабль, выцветший по бокам.
а вы опять дурную свою игру
ведёте по заплёванным кабакам.

и кофе мой, горчащий что ваш абсент,
мешками наполняющий грязный трюм.
в России, кэп, прощаются насовсем,
в России не положено кораблю

кричать и плакать, а по ночам строчить
о вас, мой капитан, и о вашем дне,
чтоб после не иметь никаких причин
любить вас в этой каменной тишине.

молчание далёких красивых бухт,
в России не прощаются с тишиной,
кончается последний запас букв,
мой капитан, мой капитан, мой