Проза будних дней

                неуверенному чувству нет твоей верности
                а уверенность в любви – это общий грипп или физзарядка по утрам
                и пока муравьи работают в земле и птицы в небе поют
                ты живёшь в неведенье
                но когда от труда и песен твоё время превратится в сахарную Сахару
                и ты будешь радоваться
                от того что твоя кутья приторно сладкая
                и огорчаться от того
                что ты в этой пустыне сухое дерево
                и до новых муравьёв и птиц тысячи километров
                вот тогда ты вспомнишь огромное прекрасное море
                от которого только заболел гриппом
                или отвернулся сделав два солёных глотка
                и тебе захочется пить
                Олег Иванчук

Устал.
Разжаловал себя до рядовых.
Все шли на юг, а я пошёл на север.
Закончен месяц, сделан план, аврал затих
и разум не кричал:
- «Не правоверен!»…
…Очнулся: – виноградник,
лоза, как змея…
Как будто бы с утра не просыпался.
Привычки смену отстояли за меня
и – к проходной... а я один остался.
Не разума – души – я исполнял каприз,
когда ушёл туда, где ждали травы
и, видимо, за это получил, как приз,
в параграфы не вписанное право.
То право: цвет определять на слух,
а звуки музыки внимать глазами.
Не астма – благодарность захватила дух:
пел горизонт далёкими садами,
деревья зазвучали, песню нёс арык,
шептали травы, шелестела крыша,
те звуки шли в меня от смятой мной травы,
я каждой клеткой эти звуки слышал…
Не мистика, не рок, а проза будних дней.
Во сне ли, наяву? Я не дознался.
Возможно, что уснул, в тени от виноградных змей,
а может быть, с утра не просыпался.
               
                1977г.