Из мыслей ободок стянул виски,
И не становится с минутой все спокойней.
Я умираю утром от тоски,
А ночью открываюсь преисподней.
Съедают будни искры этих глаз,
Мириться с данным не в моих приметах.
С плеч спадают вновь обломки фраз
Из недопетых, брошенных куплетов.
Эхом отдается пустой звук,
Случайно заплутавший в моих дебрях.
Они пусты, ведь как и все вокруг,
Чего-то необъятного мы звенья.
Звенья
© Copyright: Шишкарева, 2016
Свидетельство о публикации №116110911760
Свидетельство о публикации №116110911760
Рецензии