К русским книгам. 10. 11. 16

Когда я становился чуждым в доме,
Как будто неприметным и безликим,
Я удалялся в комнату, пока семья шумела радостным застольем,
Обидой-не обидой запирался в книги.

Трещал так вкусно старый переплет,
Истертый форзац пахнул сладкой липой.
Ну, что меня за поворотом ждет?
К чему несет страница за страницей?

Я поражен, как связкой русских слов
И как невидимой строкой средь черных строк
Можно создать в двух корках тысячи миров,
В которых внешний мир- еще пока мирок.

Я жадными зрачками жгу словарь,
Спешащим пальцем ворочу листы.
Читатели-сюжетная деталь-
И их уставшая спина, и желтые столы.

Да только русский классик грубою рукой,
И черствой бородой царапая бумагу,
Может работать с тонкою душой,
Писать любовь, красоты, доблесть и отвагу.

И у Есенина Россия выше вечного блаженства,
И Грибоедов в Чацком описал неистребимостью искусств:
Литература- первый друг из детства,
Палитра русских, настоящих чувств.