из цикла Картинная галерея

Была  такая  странная  картина,
Которую  художник  не  закончил…
Нет,  задний  план  был  верно  прорисован,
Фон – совершенен,  может,  даже  больше.

И  в  каждом  листике  прожилки – как  дороги,
Кора  деревьев –  как  бы  многослойна,
И  воздух  даже  будто  видно  было –
Осенний,  легкий,  равнодушный  словно.

Нагая  девушка…  Конечно,  это  образ:
С  душой  нагой,  хотел  сказать  художник,
Она  там  бойко  что-то  говорила,
Переливаясь,  как  на  елке  «дождик».

Герой  картины – благородный  рыцарь,
В  доспехах  весь,  но  только  без  забрала.
Не  Ричард  ли  Плантагенет?  Не  знаю.
Но  героиня – та,  наверно,  знала.

Похоже,  в  доверительной  беседе 
Они  так  часто  время  проводили,
И,  может  быть,  они  друзьями  были,
А  может,  даже  искренне  любили…

К  картине,  впрочем.  Прочь  предположенья!
Подметила  игру  я  светотени:
Чем  дальше  отойдешь,  тем  ближе  двое,
И  сталь  доспехов  мягче  в  отдаленье.

Иллюзия!  Чем  ближе  ты  подходишь,
Тем  жестче  сталь,  тем  строже  героиня,
Тем  дальше  рыцарь  от  своей  русалки,
Тем  меньше  сказки  видно  на  картине.

Но  тело  девушки  горит  внутри,  однако,
И  светится  снаружи.  Отраженьем
Глаза  его  сияют.  Их  сиянье –
Весь  мир  вокруг.  Чудесное  виденье!

И  каждую  ресничку  персонажей,
И  каждую  подкожную  прожилку,
И  родинку,  и  каждую  веснушку
Мы  видеть  можем.  Мастерства  копилка!

И  позы  удивительно  живые,
И  даже  дышат  будто  персонажи,-
Но  все-таки  художник  не  закончил,
Хотя  в  углу  картины  подпись  даже.

Вот  если  б  та  блудница  или  фея
Стояла,  к  рыцарской  груди  прижавшись,
И  если  бы  в  кольце  могучих  рук
Горела,  на  носочки  приподнявшись,

Тогда  бы  мы  сказали,  что  картина 
Закончена  вполне,  бесповоротно.
Название?  «Любовь».  «Прощанье».  «Встреча».
Красиво.  Ясно.  Очень  даже  модно.

Допустим,  было  бы  совсем  иначе:
Качала  бы  девица  головою –
И  отступала.  Он – щитом  закрылся
Иль  вовсе  повернулся  бы  спиною.

Мы  видим  расставанье,  разрушенье.
Никто  не  гибнет,  но  возможно  это.
Мы  чувствуем  какую-то  границу,
Какой-то  рок  накладывает  вето.

Назвали  б  мы  картину  постмодерном,
Понятным  только  интеллектуалам.
Законченной  трагедии  вершина –
Наш  суд  таков.  Не  много  и  не  мало.

К  картине,  впрочем.  Прочь  предположенья!
Героев,  вроде,  так  друг  к  другу  тянет,
Что  цепи  порвались  бы,  словно  нитки,
Но  ближе  никогда  они  не  станут.

А  если  так – тогда  зачем  встречаться?
Зачем  гореть,  зачем  смеяться  вместе?
И  почему  бы  не  «одеть»  девицу
Или  коня  «поставить»  ей  заместо?

Тогда  бы  я  пошла  по  галерее,
Лишь  глянув  на  картину  беглым  взглядом
И  судя:  «Полотно  совсем  недурно.
Все  -  совершенно.  Лучше  и  не  надо».