Нет ответов: сплошные вопросы отравляют сон по ночам,
А в дневное время - запросы трансформируют сердце в хлам.
В этом хитросплетении понятий вдруг сверкают страстно стихи,
Поражая, порой, строфа’ми и рифмуя, удачно, грехи.
То выдавливаю их по капле, то из вены – на лист, с лихвой,
Сыплю рифмами: «Нате. Нате!» - из себя, как душевно больной…
Рвется крик или зов о помощи? Бьется стон или чувственный
всхлип?
Не корабль я, глупо беспомощный, не застывший причудливо риф…
Нет ответов: сплошные вопросы управляют мной и стихами.
Я устал от ночных допросов, как от исповеди в чуждом храме,
Но привычно ложатся строки на бумагу, как ночь – в рассвет.
Пожалеть меня уже некому, а, тем более, дать совет…
20 января 2012 г.
Нет ответов
© Copyright: Мстислав Каган, 2016
Свидетельство о публикации №116110806130
Свидетельство о публикации №116110806130
Рецензии