Баллада о проигравших героях

Ты мне совсем непостижим,
А все идут, а мы лежим
И молча пялимся на небо.

Больничный дом, пинцет, зажим,
Дай мне на счастье лапу, Джим.
Перевороты, флаги, гербы.

Такая жизнь тебе к лицу,
Как и любому подлецу.
По свежевыпавшему снегу

Явился ты домой ко мне
И предложил помочь в войне
С несправедливостью и злом.

День вяло двигался к концу,
Вопрос с трудом задав отцу,
Кулак ты спрятал под столом.

Ответ заставил долго ждать,
И мы, не зная, что сказать,
Молчали каждый о своем.

Отец сказал: -  «Да будет так,
Но если попадешь впросак,
Я отплачу тебе сполна,

Сожгу твой лагерь и солдат,
Спасется только стар и млад,
И будет новая война».

Скрепив согласие рукой,
Меня увел ты за собой,
Туда где красная луна.

С тех пор прошли десятки лет,
Я вспоминаю тот ответ,
И понимаю: знал отец,

Что за безумием твоим,
За верой в революций дым,
Скрывался мой и твой конец.

Но знал и то, что удержать
Меня бы не смогла и рать,
Когда есть избранный венец.

Он знал, что я могу бежать,
Что должен каждый принимать
Ему назначенный свинец.

Мы быть могли сейчас не здесь,
В покое где-то ужин есть,
Но путь бы этот лучшим не был.

Больничный дом, пинцет, зажим,
Война идет, а мы лежим,
Прощаясь, пялимся на небо.

19.01.14.