Чувство
Неназванное, тихоходом,
Чуть – чуть невнятнее, чем сумрак,
К чему тебе стремится бродом,
Чрез реки винные, меж рюмок?
Зачем, обманывая сутками,
Взбиваешь хрустко плоть диванную,
Чтоб в ночь – полночь и с проститутками,
Брести в прокуренную ванную?
Какими взвешенное гирями,
В табло весов – без отражения,
Над кабаками и сортирами
За что и с кем ведешь сражение?
Ни чехардой, ни мордобитием,
Не испугать и не обрадовать,-
Каким безумным, но событием,
Тебя подвигнуть в поле ратовать?
© Copyright: Франц Бош, 2016
Свидетельство о публикации №116110805314
Свидетельство о публикации №116110805314
Рецензии
