В скором будущем я допишу стихи...

Трансильванский триптих



1. Анонс


В скором будущем я допишу стихи
«Дорогой Дракула» и «Триста лет ворону»,
а затем, похоже, и «Шорохи Шемахи»
с «Разложением в ряд по Маклорену».

Плюс – «Цветы лихолетья» готовы взойти,
освежив мрачноватые «Складки местности». –
Вот полдюжины почек на ветки пути
растерявшей веру в себя словесности.

А поскольку теперь ни одна кузькина мать
не спасёт от Быка, партзолота, дона Алонсо,
я решил, что неплохо бы дать в печать
что-то очень краткое – в форме анонса.

Ибо что и вспомнишь из «Илиады» всей?
Редко имя автора или героя.
Чаще – лозунг, хлёсткий, как шторм-борей:
«Чрезвычайная тройка», «Троица», «Троя»…





2. Письмо



Драго-Дракула, с третьим столетьем ворона
не поздравил тебя, но к Покрову пишу…
Ветер рукопись рвёт и несёт во все стороны
запах гибели – палой листвы анашу.
А как дым погребений проест в экологии,
в окоёме озона, сквозную дыру,
в эту брешь устремятся, инкогнито, многие – 
по ночному винту и с возвратом к утру…

Прошмыгнув параллельными координатами,
лабиринтами, броуновской кутерьмой,
вдоль кротовых проходов толкаются атомы,
чтоб любыми маршрутами, блогами, чатами, –
но прорваться к истоку – к порогу, домой…
Тем же фортелем, Дракула, тень Трансильвании
со шнурками усов и с шиповкой хвоста,
догоняет меня. Здесь, в шершавой компании,
древесина осин – семикратно чиста!

На безрыбье, в безлунье состряпаны выборы
здесь, где век-вурдалак всё живое гнобит,
где трансформеры-гопники, киборги-килеры
всё надменнее корчат значительный вид.
Вот и брызжет мне, княже, багряными фесками
в очи время. И ломится в грудь шариат.
Ты ведь прав – над Кощеями и Чаушесками
правя требу – псалмами, до крайности резкими...
И семь раз осенён – твой осиновый клад!




3.


*  *  *


Правитель Цепеш в замке Тырговишты
макает в миску с кровью пайку хлеба.
И воют с кольев хрипло: «Да взгляни ж ты
на злую землю, Вседержитель неба!»

И правда в том, что ныне – не иначе
стучат часы... Под мантией и рясой –
всё те же лапы, волчьи да собачьи,
всё тот же дьявол власти, рубщик мяса.

Теряет казням счёт Средневековье,
не каясь ни на век, ни на минуту.
Влад Дракула под угольною бровью
глаз рачий, вурдалачий пучит люто...