По бескрайнему снежному полю,
Завывая позёмка метёт.
Разыгралась она во всю волю,
И барханы сугробов прядёт.
Сколько грусти в тоске её стылой,
В этой песне для путника жуть.
И такой заунывно унылой,
От усталости можно уснуть.
И не видно ни зги,ни дороги,
Лишь слезятся глаза от пурги.
Как чужие становятся ноги,
С каждым шагом труднее шаги.
Но увидел вдали огоньки,
Отлегло на душе,что не сгину.
Застучали от счастья виски,
В снега лечь,не придётся,перину.
Путник
© Copyright: Владимир Макаров 52, 2016
Свидетельство о публикации №116110804851
Свидетельство о публикации №116110804851
Рецензии