Потусторонность белого листа

Потусторонность белого листа -
Пустая драма о любви и смерти.
Стихи зиме - души бессрочный стаж
Искать свой след в метельном гололедье

И временить с желаньем домерцать
Слезами свеч в оконном отраженье.
Каков предел - скитаться по сердцам,
Предотвращая горнее сожженье

Того, чем ты, казалось, дорожил,
Душой превозмогая упущенье
Строк тишины. Какие миражи
Тебе еще сойдут под сердца щеми

И пасмурная ночь опять задаст
Вопрос о том, откуда это сердце,
И, выронив печаль на снежный наст,
Попросит строк, и вот уже страница

Дрожит в твоей чернильной полутьме.
А где-то мир, мечтающий о чуде,
Уснул опять в раздумьях о зиме.
Но ты ль в нем жил, приветствуя безлюдье

И падая меж стрелок в каждый миг,
Остановивший время. Что же дальше? -
Любовь и смерть, да сердце-часовщик,
Уставшее чинить пустую душу.

Уймись, старик, ты вмиг пораздавал
По сердцу всем, кто прикасался к строкам.
Твоя печаль давно - пустой вокзал,
Душа твоя - полночная дорога

К далекому, заждавшемуся век
Тебя в себе, скучающему дому
Под кроной дум о вящем естестве.
Но что за сплин, что за бездонный омут

В твоей любви проистекает врозь
С тобой самим - не верь ему, не вздумай,
Затянет так, что тихое перо
Начнет опять карябать мраком думы,

И жизнь опять уныло поплывет
В размытое слезой свечи мерцанье,
Ночь отгрустит, бессмысленный рассвет
Коротким сном скользнет между сердцами.

И снова вспять рванется пустота
Качать твой мир у неподвижных стрелок,
И рек холодных черная вода
Вольется в крах души, ее оттенок,

Непонятый игрой изящных гамм
Иллюзий мира о любви прекрасной,
Угаснет в ночь, и снова берега
Падут в твой стих, ко смыслам безучастный.

Не вздумай, нет, ты преступил предел,
Теперь ты сам - тем очагом ведомый,
Не вправе знать о водной черноте,
Как о людской. Спеши к родному дому,

В нем свет тебя, что ждет тебя давно,
И нежность рук, и время ходит ровно...
Возьмись за них, поспи хотя бы ночь,
Отбрось к чертям листа потусторонность.

Каков предел - разучивать тоску,
Стерев свой бред о мировом порядке
С иллюзий быть доверчивым к листу,
Следящему свечным нытьем во мраке.

Какая ночь - уже лелеет всплеск
Стихов зиме под позднь плакучих писем.
И этот темный, слишком темный лес,
Зовущий провожать седую осень

В который раз заводит песнь свою,
И стаи строк мчат к берегам унылым
Рвать тишину бездн черных на краю,
Обгладывая сны в печали стылой.

Какой предел - звучать строфой в окрест
Всех прошлых вне - себя внутри кого-то,
Не вынося, вносимое на лист,
Как приговор мерцающего свету.

И каждый стих - как разговор ни с кем.
Душа - свеча, и нет давно пределов
Ее невыносимости тоски,
Озвученной, казалось бы, умело,

Но что есть звук без пытки тишиной,
Так безысходно давящей на нервы,
Когда любовь читает твой покой,
Как уходящей осени - шедевры.

 = 2016 =