Не казни себя, пытаясь умереть

Кто породил в тебе всё то,
Что из тебя теперь так часто льётся
Цветом смоли - лава безобразной боли,
Съедающая всю твою погрешность из грехов,
Которой ты боишься из-за странностей.
Но изредка в садах без света
Молишься,
Сложив все тексты,
Что написаны тобой -
В периоды беспечности, свободы -
В брульонах горестных,
Забрызганных кровавою слюной
От кашля мокрого,
Что давит тебе шею кручёной нитью,
Чью массу их развешал, играючи,
По всем деревьям гиблым
На случаи твоих же неудач -
Твой собственный палач…

Кто из тебя всё это вытащит,
Если осмелишься отдаться на рассвете -
В испачканных тонах от красок скорбных
И воздухом, отравленным
Дыханьем аспидным,
Уже в кристаллах - замороженным,
И, если твои руки будут скрещены
Для того, чтоб видеть,
Что нет в них ничего -
Одни лишь только шрамы от порезов,
Осадком что легли на кожу -
Ещё на редкость молодой.

Не страшно мне тонуть в двух ямах,
Где синевой ещё блесна ласкает,
Что ловит свет с моих глазниц,
В которых реки все брега не сушат,
И те, что яркостью горящих факелов,
Собою для тебя окрашивают путь
Цветами радуги…

А твой каратель ломает сучья,
Из них готовит тын
Для невозврата...