Поэтам о поэтах

Мы пишем не стихи, не строчки:
Мы боль верстаем в многоточия,
Среди которых бродят чувства,
Мечты, надежды, наши буйства.

Мы изливаем на бумагу,
Мысленно, прожитую драку
И кровь, всегда, кипит в чернилах,
Порой кокетливо игриво.

Мы мучаемся осознанием,
Что бесполезны все признания,
Что обещания незрелы,
Хотя пышны половозрело.

Мы редко просим поощрения.
Не претендуем на награды
И пьем талант свой с упоеньем
В минуту горя и утраты.

Мы пишем не стихи, не строчки.
Трудом рифмуем жизнь свою,
Укачивая дерзость дочки
В банальное: «Тебя люблю…»

Нам унизительно призренье.
Смешно до икоты признание.
Свободны лишь в своем суждении,
Пожизненно, любого знания.

Своей судьбой только богаты
И щедро раздаем себя,
Опохмеляясь тем, что рады
Ласкам собаки и друзья.

Мы пьем, как будто в раз последний.
Любим – наотмашь, наповал.
У каждого из нас наследник,
Увы, не тот, кто понимал.

Мы безрассудны и безумны
Только в стихах. По жизни – спим.
Ведь сон – лекарство слишком умных:
Принявших, как безумен мир.

Нам не указы все приказы.
Забором нас не оградить.
Мы не подвержены проказе,
Той, что зовется кратко: «Жизнь».

Жить с нами сложно. Дружить тяжко.
Любого мерим по себе
И алкоголь нам не оттяжка –
Контрацептив, назло судьбе.

И пробегая по могилам
Или надгробьям из томов,
Поймите: все поэты лживы,
Что благодарны за врагов…

18 декабря 2013 г.