Снова о нас

Наступит время, ты мне не позвонишь: под облака мобильной
связи нет.
Стационарно памятник чуть тронешь, чтобы услышать, правильный,
 ответ,
Но, что с гранита взять, если поставишь. Да и, вообще, туманно,
что придешь:
Ведь памятью реальность не исправишь, «заплатками», назад,
не повернешь…
Нет ни претензий, ни обид, вне слова: простого. Тихого. Дочернего,
во всем,
И общего, остаточно немного, чтобы отвечать на колкости и тон.
Я  упустил тебя, доверившись не другу. Надеялся, что истину пой-мешь.
Дорогу превращаем только в угол, из коего и выход не найдешь…

;;;

Сомнения – нелепая заслуга. Понять, надежда и, увы, мечта.
Беспутно, одиночество по кругу, ведь оба верим не в слова, в дела.
Непонимание  убийственно: друг к другу не протолкнуться, сквозь
холод тепла,
Которое не греет, а сжигает и истуканит, каждого, до тла.
Общение, как враг, вновь отступает, а время лихорадит и манит.
Туда, где голоса все умолкают, в увядших фото горечь лишь томит.
Наступит время - голос не услышишь и сообщение, любое, не при-дет.
Боль, на обиды ложные, не спишешь. Хотя бы  кто-то, пусть
тебя поймет…

;;;

Я видел, как к любым отцам льнут дети: к не трезвенникам.
К денежным. Без средств.
К ушедшим прочь. К забывшим всех на свете. К наворошившим
кучу разных бедств,
И в сумраке истертых отношений, случайно, и, быть может, вне ума,
Пронзило, что в разводе не супруга, а дочь – истица и
«другая сторона»…
Родителей пинать, как бить ребенка: вне категории понять, забыть,
простить.
За столько лет не стерлась рубашонка, которую, тебе, уж не носить…

6 ноября 2016 г.