а я не писала песен...

Ты никогда не просил, а я не писала песен,
И не играла, струны рвали мою печаль.
Только вот не пойму, когда же он стал мне тесен,
Или тесна, покрытая болью вуаль.

Ты никогда не звал, я и не приходила
Старой ночью, сваливши себя на диван.
Для чего мне тот день, скользящий вниз по перилам,
На цветные сюжеты разорванный нотный стан.

Я никогда не ждала, а ты не считал минуты
До ненужной встречи, сорвавшейся с тонких губ.
Приходила лишь тень, сбиваясь с чужого маршрута,
Обвиняла попутчика в том, что он стал слишком глуп.

И вот так каждый сам по себе мы друг друга не звали,
Уходила сиреневым светом в окно луна.
Расскажи мне о том, как в апреле, в самом начале
Рядом с нами бродила маленькая весна.

Расскажи мне о том, как пряталось солнце за стены,
Уходящая вдаль дорога кричала: « Прощай!»
Для меня – идеал, для чужих был обыкновенным
Тот апрель, который счастливой мне быть обещал.

Ты никогда не ждал меня, я не ждала тебя тоже
Рассказать мне не мог, как рассвет начинает алеть,
Как засыпает море, сказать мне не можешь,
Потому что тебя просто не было здесь, на Земле.