Всю то жизнь в телогрейке,
В бумазейной рубахе,
В непосильной работе
На себя, на детей.
Не бесстрашный,
Случались порою и страхи
От недобрых людей,
От неладных вестей.
А по праздникам борщ
С четвертинкою горькой.
И опять суходол,
На неделю зарок
И меня он нарёк
Видно, с умыслом, Борькой,
Чтоб боролся
И в люди бы выбиться смог.
Помню руки его -
Чернозем под ногтями.
"Золотые!.." - о них
говорили ему.
Шёл по жизни нескладной
Своими путями.
А какие -
Поныне никак не пойму.
Только знаю,
Пути эти были прямые...
Хоронили пристойно,
Уж как повелось
И лежал он в приличном костюме
Впервые -
Напоследок подарок
Колхоз преподнёс.
Жизнь не вечна,
И нету над временем власти.
И живём мы зачем-то
от сих и до сих.
Но ведь были ж, наверно,
Надежды на счастье.
Что же ты мне, родной,
Не поведал о них?..
Отец
© Copyright: Борис Репин, 2016
Свидетельство о публикации №116110705157
Свидетельство о публикации №116110705157
Рецензии
