Листва не сразу полностью слетает,
пытаясь будто скрыть болезни суть –
она обманом милосердным тает,
как тает плоть живая – по чуть-чуть.
Ей, пожелтевшей, хочется не верить,
что сочтены и всё короче дни,
и что врачей решительные меры –
благая ложь для плачущей родни.
…Осенняя симфония агонии
рвёт душу мне предчувствием конца.
Листок последний – высохшей ладонью –
в окно мне машет… Как рука отца.
как тает плоть живая
© Copyright: Олег Битцин, 2016
Свидетельство о публикации №116110704975
Свидетельство о публикации №116110704975
Рецензии