Ушло тепло за тридевять земель.
На пешеходах снег уже не тает.
Листву полуистлевшую метель
Заботливо от стужи прикрывает.
Зима всегда притворщицей была,
Всегда стелила мягкие постели,
Но заставляла мёрзнуть без тепла
И засыпать в холодной колыбели
Леса, поля, высокие стога,
Речушки, что игриво вдаль стремились,
Сказав им всем: - За долгие века
Достаточно вы все повеселились.
Но у зимы самой недолог век,
За ней весна-красавица настанет,
Душой воспрянет каждый человек
И сердцем всем приход весны восславит.
У зимы недолог век
© Copyright: Владимир Антонов 6, 2016
Свидетельство о публикации №116110704585
Свидетельство о публикации №116110704585
Рецензии
Ощущается рука человека, который понимает толк в музыке. Спасибо! Есть предложение - попробуйте написать музыку и спеть:
Бессонницу не выбирают
по вкусу, длительности, краскам:
она приходит, проявляя
лицо товарища под каской.
Бессонница не выйдет вон,
- в крови коллекция полотен,
где режет небушко и сон
прожектор молча на лохмотья.
Она фиксирует детали:
портянок запах, речь вождя,
шипенье раскаленной стали
в ответ на робкий шум дождя.
Треск вшей над полевой жаровней,
рык танков за чужим пригорком.
Всему есть место, всё подробно,
где смерть, чем ближе, тем условней.
Там самокрутка тихо тлеет
в руке у мертвого соседа,
и звездочка во тьме алеет,
под светом медленной ракеты.
Где мало надо человеку
в кипеньи боя и воды,
где через Днепр плывёт не грека,
где рак свистит во все лады.
И вновь ты вроде бы живешь,
хоть расширяет смерть жилплощадь,
и ты под голову кладешь,
с подбором, вещмешок потолще.
И спишь, пока еще не зная,
Не ведая, как этот мир,
уже тихонечко вползает
в бессонье будущих квартир.
А впереди еще Европа.
А позади уже зима.
И будет легче рыть окопы.
И скоро кончится она…
Юрий Ардынов 13.02.2023 11:21 • Заявить о нарушении
Бессонницу не выбирают
по вкусу, длительности, краскам:
она приходит, проявляя
лицо товарища под каской.
Бессонница не выйдет вон,
- в крови коллекция полотен,
где режет небушко и сон
прожектор молча на лохмотья.
Она фиксирует детали:
портянок запах, речь вождя,
шипенье раскаленной стали
в ответ на робкий шум дождя.
Треск вшей над полевой жаровней,
рык танков за чужим пригорком.
Всему есть место, всё подробно,
где смерть, чем ближе, тем условней.
Там самокрутка тихо тлеет
в руке у мертвого соседа,
и звездочка во тьме алеет,
под светом медленной ракеты.
Где мало надо человеку
в кипеньи боя и воды,
где через Днепр плывёт не грека,
где рак свистит во все лады.
И вновь ты вроде бы живешь,
хоть расширяет смерть жилплощадь,
и ты под голову кладешь,
с подбором, вещмешок потолще.
И спишь, пока еще не зная,
Не ведая, как этот мир,
уже тихонечко вползает
в бессонье будущих квартир.
А впереди еще Европа.
А позади уже зима.
И будет легче рыть окопы.
И скоро кончится она…
Юрий Ардынов 13.02.2023 11:21 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.