Я, однажды, проснусь, постаревшим за годы...

Я, однажды, проснусь, постаревшим за годы.
И, наверно, пойму, что трудней как-то стало мне жить.
Ведь не будет уже так манить меня гладь небосводов,
А всё то, что хотел, то давно не хочу для себя повторить…

Я уже не живу своим прошлым или мечтами,
Не спешу, чтоб успеть заскочить «в свой последний вагон»…
Я присяду за стол и открою тетрадь со своими стихами,
И как будто вернусь в свой такой зарифмованный сон.

Там по буквам и строчкам мысли в рифму ложились,
Становясь на бумаге то летом, то вьюгой в метель,
То с задором и смехом они танцевали, кружили…
То, баюкая будто, пели свою колыбель.

Были каплями грусти, криком души оскорблённой,
И молитвой в отчаянии,  шепотом высохших губ…
Были радугой сказанных слов и объятий влюблённых,
Или чьей-то спасённой души благодарностью рук…

Как же много всего в этой старой, измятой тетради.
Как же много того, что напомнило… И ожилО….
Память… Память… А я ведь молил… Чего ради?
Чтобы всё что ушло, то забылось совсем и давно…

Я, читая, как будто опять проживал это снова…
Снова губы дрожали, потом улыбались глаза…
Постарела тетрадка моя, но там в маленьких строчках так много…
Что мне дорого… Видно никак не стареет душа…

Я, однажды, проснусь, постаревшим за годы.
И, наверно, пойму, что трудней как-то стало мне жить.
Я присяду за стол и открою тетрадь, чтобы гладь небосводов,
Смогла снова, пока я живу, в свои дали манить...

©Сергей Забегаев /ССтих/ 07.11.16