Книги на склоне

Ветер перелистает мои книги,
Которые я однажды забыл на склоне,
Где безлюдно и чаек крики…
И прибой еле слышно стонет.

Я здесь когда-то марал бумагу,
Тем, что «люблю»
Тех, о ком ничего не знаю.
Я разбросал.
Теперь — собираю.


Рецензии