Я в юности не был поэтом
Любовных стихов не писал,
Но вот, через многие лета,
В поэзию кто-то позвал.
Куда-то реальность уходит,
Приходит неведомый мир,
Кто-то рукой моей водит,
Рисует то ад, а то пир.
Эти картины хранились
Где-то в моих кладовых,
Как забытый багаж запылились,
На кольцах висят годовых.
По одной осторожно снимаю,
Стираю ненужную пыль.
В золочёную раму вставляю-
Всплывает забытая быль.
Спешу, чтоб успеть разгрузить
Тот багаж, что за жизнь накопился,
Спешу, чтоб успеть разглядеть,
Кто пнул его, кто поклонился.
Я в юности не был поэтом,
А в старости им уж не стать,
Не могу, чтобы с Белого Света,
Уходя ни чего не сказать.
06.11.2016 г.
Свидетельство о публикации №116110608930
- Абонент временно недоступен...
Перезвоните позже...
сколько можно толочь ветер в ступе..
И где для времени вожжи?
Его голос дарил улыбку.
Его жизнь согревала сердца.
Согревала...как это зыбко..-
-Жизнь.- простор и не знаем конца..
Он встречал всех душистым хлебом
Песней...шуткою за столом
И с прозрачно-малиновым цветом
сада солнечного вином.
Как звучало оно... как звучало..
Ноткой юности... и на причал
К волжским далям друзей созывало
Неужели... он всё сказал..?
Абонент..временно..недоступен..
Мир земной оставляя навек.
Свет души его в вечности чуден..
И стремителен времени бег.
В небесах растворится стая..
Улетит...но однажды весной..
Ты улыбкой её встречая...
Вдруг почувствуешь- "Это..за мной..."
(Светлана Крымская)Светлана Майорова.
Светлана Снм 09.11.2017 18:13 Заявить о нарушении