Художник

Может быть не так уж всё и плохо, он любил её по-своему и пыль.
И казалось всё вокруг таким ничтожным по сравнению с картиной - пустим дым..
Он любил её и так осточертел уж, этот едкий неразумный мир,
Что мешает встретиться картине и художнику, когда он, наконец, один.
И снова, он оставлен всеми, и нет уже ни критиков, ни тех,
Кто восхищался каждым его творением, каждым движением, кем был так любим.
А он любил свою картину, над кой часами он сидел, не волновало его время, прогнал он всех, чтоб быть один.
Прогнал,  сидел теперь и думал, случилось что-то, но не то,
Ни та уже пред ним картина, сменил его мир... Бред! Дурдом!
О, как неверно, не виноват наш в том творец,
Что наравне, со своим Богом, он так творил, что завтра хоть воскрес.
Но там была иная уж картина, была, потеряна, ушедшая куда-то далеко,
О, как же всё вокруг наивно, прощение попросит он потом…
5.11.16