холст памяти

вопреки всему пейзаж в окне дивный
словно стек с одной из картин Моне
шелковый дым между пальцев
город посапывает еще в тишине.

кофе похож на слезы из карих глаз
именно твоих, наверно, в эти 4 утра
как, конечно же, жаль, что с тобой
Франчески и Паоло прошли времена.

Галеотом для нас стал "конец света"
в тот холодный декабрьский день.
ты тогда была слишком красива,
я вокруг нас не замечал людей.

твое тело было полями Фландрии,
на которых сотнями полегли поцелуи
для нашей встречи было время с 5 до 7:
и мы не тратили время в пустую.

а теперь морщинистый потолок
кажется, стал как-то чуточку ниже
за завесой моих громких мыслей
люди вокруг стали значительно тише.

если б Сизиф был поэтом,
он бы явно писал стихи для тебя
ведь даже в такие моменты тоски
ты все равно не вспомнишь меня.

словно Пигмалион и его любимая статуя.
уже не уверен, что ты была настоящая
не придуманная, не искусственная,
а живая, горячая и безумно манящая.

но вопреки всему пейзаж в окне дивный
словно стек с одной из картин Моне
и мне кажется, что я совсем нереален
и написан чьей-то рукой на этом холсте.