Есть особый язык...

Есть особый язык, у ромашек и роз,
У левкоев, сирени, и кашки в лугах...
Сколько б не было ливней, сколько б не было гроз,
С ароматом прощанья, трав поникших в стога...

Есть особая стать и рыдание рос,
Покрывалом-туманом, укутав плотней...
Чтоб не слышался нам, их извечный вопрос,
Их беспочвенный гам, жизнь дающих корней...

Есть особая песнь, зачарованных слов,
Что наверное спит, под усталую дрожь...
Под нашествие капель, из чарующих снов,
Только может быть капли - это искренний дождь?...

Есть особая страсть, скоро позванный май,
Очарованный всполох, безоглядных ночей...
И доверчива масть, посетившая край,
Май конечно придёт, только вроде бы чей?...

Есть особая грусть, в отцветающих днях,
В облетающих сутках, уходящих в сентябрь...
Пожелтеют цветы, на лугах и полях,
И тихонько умрут, дни закончив в октябрь...

Есть особый язык, у ромашек и роз,
У левкоев, сирени, и кашки в лугах...
Сколько б не было ливней, сколько не было б гроз,
С ароматом прощанья, трав поникших в стога...

№ 4334 от 23.04.2004г.