Все же влюбившийся

простудившийся город, как склад для коробок,
по которым разложены чьи-то там души.
осень бьется под кожей, крадется по венам,
забивается в грудь до сырого удушья.
золотистые пятна на коже асфальта
шелестят под ногами обрывками солнца,
откупаясь от мысли, безжалостной мысли,
что в ближайшее время тепло не вернется.

остаешься один, неприкаянный некто,
не умеющий жить по-осеннему мудро,
ненавидящий дождь и разбитые лужи,
уходящий на дно, как пробитое судно.
согреваешься парой глотков перед сном,
или, может, во сне - одеялом тяжелым,
словом, чем-то неважным, ведь утром в постель
все-равно проберется насмешливый холод.

календарь истощен, и по клеткам – кресты
(бестолковая ложь, чтобы дни шли быстрее).
с каждой ночью становится все холодней,
только мысль о тебе меня все еще греет:
как вернусь, обниму, и от этого вновь
так и тянет сорваться и раньше все бросить.
ты согреешь меня в первый день декабря.

в первый день декабря я влюблюсь в эту осень.


P.S.неожиданно ,но о тебе.