индеец

я по жизни..
ограничен пространством...
а из-вне решают..
что мне делать...
надож было..
мне родиться засранцем...
и писать слова..
на заборе мелом...

а слова мои..
богу.. да в уши...
почему..
в неведении держит...
и в какой..
из вселенных лучше...
нет.. свет в тоннеле..
никогда не забрежжит...

мне дозволено..
видеть события...
ограниченные по времени...
но что такое всё-таки..
бытие...
и кто мы по роду..
по племени...

нет.. не жду..
ответа от бога я...
видимо..
это очень опасно...
дорогая для правды..
дорога...
даже..
если в порядке частном...

но всё-же бегает..
червяк по телу...
и в мозгу..
мои молекулы точит...
кто-же всё..
во вселенных сделал...
кто-же был..
прорабом и рабочим...

и на сколько ограничен..
я пространством...
и ещё вопрос..
а для чего...
нет.. лучше так и буду я..
засранцем...
за забором точно..
ничего...

вот и думать перестал..
стараться я...
это..
моя резервация...