Меня терзает мысль о том, что я покойник
И отказался в мире от всего.
Я вижу то село, я вижу рукомойник
И два зрачка асиневато-колких
Мне ёмко говорят идти на всё.
Я призываю этот же нездешний
Твой образ бессознательно сейчас
На белый луг, который не безгрешный,
На чёрный вальс, на бежевый матрас.
Но солнце так опрыскает кроваво
Небесную, быть может, синеву,
Что захочу я, чтобы ты упала
И в тот же миг я сам же уплыву
Спиной в Неву – замёрзнув, околею,
Но буду всё же синими шептать
Назло себе – «люблю»,
Назло тебе имею
Я что сказать, а после растоптать
Свои слова в потоке рассуждений
Холодных, как название реки.
Пост этих фраз не подавай руки,
На пальцах избегая топи жжений
От благородных этих унижений
У темнотою дышащей строки.
Меня терзает мысль о том, что я покойник
© Copyright: Александр Буланов 1, 2016
Свидетельство о публикации №116110612130
Свидетельство о публикации №116110612130
Рецензии