Проходит мимо человек,
слегка качаясь.
Идёт, как будто первый снег.
Пересекаясь.
А мимо ангелы летят,
им непонятно...
Они, как будто бы следят.
Нам неприятно.
Слепые ангелов глаза,
не видят света.
Их застилает не слеза.
Роса рассвета...
Приходит полночь, он идёт.
Порог всё ближе.
Луна над звёздами поёт...
А он, всё ниже.
Идёт, и плачет на ходу,
сдирает кожу.
А рядом ангелы. И он...
Простой прохожий.
Ещё есть силы, для ходьбы,
по перекрёстку.
Летят фонарные столбы,
заборы, доски.
Когда-нибудь, и он придёт...
Туда, где ждали.
И души ангелов спасёт.
От тонкой стали.
Он шёл, и думал о былом.
Далёком прошлом.
И в состоянии своём,
немного пошлом...
Смотрел, как ангелы летят,
крылом касаясь.
И, что они сказать хотят.
Мне улыбаясь...
Проходит мимо человек
© Copyright: Андрей Басацкий, 2016
Свидетельство о публикации №116110611256
Свидетельство о публикации №116110611256
Рецензии