Строфы. III

Стены города. Бетон границ. Место,
где мы сможем мечтать, нас всех
совместив, даст понять, что вместе
будет больше шансов, а не помех.

Отвечаю заранее. Да, это утопия.
Это попытка выпить нектар, не мякоть.
Отбросьте сразу "по образу и подобию".
Очевидно, что все грезы суть слякоть.

Однако без них никак. Словно
форма некой заразы, сладкий яд,
они становятся чем-то кровным,
приходя всегда вереницей, подряд.

Поддаваясь шепоту миража, мы
лишь подтверждаем свою причастность
к людям. Будучи порознь, все сплетены,
возводя любой абсолют в частность.

И кто заметит в этом противоречие,
тот сможет похвастаться правотою.
Ведь только полностью изувеченный
отважится на компромисс с собою.

И снег, заметая улицы, совершает акт
предвосхищения кончины осеннего права.
Раз сбился ритм сна, собьется и такт
хода времени. Следующая платформа справа.

Инфантильность, трусость и страх вкупе
дают вам мой оригинальный портрет.
Нет лекарства, но, отсылая к любимой группе,
есть суггестия или в ночи фонаря свет.

Пусть формально я с кем-то, но де-факто
один. Впрочем, не растратил ресурсов.
Отныне нет "потому что", есть только "как-то".
Нет получателя. Быть одному - искусство.

Чувство, будто прошу невозможного.
Допустим, что мой дефицит внимания
никто не восполнит. Но ведь можно же
одарить банальнейшим пониманием.

Вам приятны стихи, но не автор  лично.
Видя монету, понимаешь, что уже брошены
жребии, что вновь бросать нелогично,
что все больнее смотреть в глаза прошлому.

Словом, хватит разводить здесь тираду.
Слишком много ничего не стоящих строк.
Зная, что все же есть люди, кои мне рады,
я, условно говоря, не стану спускать курок.