Душа

Остыли берега, едва живая осень,
Гонимая зимой, плетется в темноту.
Эх, жизнь моя - река, ивовые откосы,
Плывущие в туман в заснеженном манто.

За снами бытия и явь - не так, чтоб очень.
Достаточно причин катиться снова вниз.
Ну что же, ты, душа, не узнаешь свой почерк,
Опавший звоном в ночь с рябиновых монист.

Устала тишина твои лелеять молви,
Скрипит себе пером да шаркает тоской
По дну тебя и ты - роняешь свои боли
Опять в твоей мечтой придуманный покой.

Но что такое жизнь без плена наваждений,
Что бродят по земле под именем - любовь.
И что такое свет без очертаний тени
Вдоль сонной долготы немыслимости снов.

Расстроена ли ты доступностью своею
Бездонной глубине тех наваждений, иль
Возрадована дном, собой в те глуби вея
Сквозь отрицанье фальши, сквозь метель,

Зовущую тебя, закрыв глаза, примерить
К железному крюку петли скользящий шелк.
Быть может, нам пора воздать за все потери
Последнею из них земной печали строк.

Но что такое смерть без тех запоминаний,
Что жизнью сбереглись и были смыслом быть
Самим собой средь всех и счастий, и отчаяний,
И кто мы есть, чтоб длить уставшие мольбы

Отчаявшихся в том, что мы должны, что дали.
Не поздно ли нам здесь виниться в том, ужель
Мы сможем доброте доказывать печали
И утешаться тем, что чьей-либо душе

Запомнились вот так - собою настоящей.
Ну что же, ты, душа, иль мы уже не те,
Что знали о вчера в блужданиях, пропащих
В иллюзиях свобод, в кричащей немоте

О том, что нам никак без вопиющей щеми
За всё, что здесь в тоске благоухает средь
Строк - пеплу вопреки, искали ль мы то время,
В котором горстка снов, похожая на смерть,

Летела за листвой творить последний танец
С мечтающей о ней пылающей зарей.
И верится с трудом, что мы с тобой остались,
Что не сгорели с ней за блеклой пеленой

Осеннего дождя - он выронил на берег
Последнее, что нас еще держало здесь
И обреталось сном в далекие потери,
Что все еще живут незримо на листе,

Который так давно стал в холоде весеннем
Золой твоих стихов в кладбищенской тиши...
Но что такое свет без очертаний тени,
И что такое стих, не рвущийся с души.

Натянутая даль, исхоженная настежь
Вселенской тишиной о наших берегах.
Эх, жизнь моя - струна, минор далеких истин,
Затерянных в себе среди бессонниц-плах.

Что было, то прошло. Что впереди - дорога
До нежного - моя, до самого конца.
Ну что же, ты, душа - ну подожди немного,
Угомонись, смотри - каким печальным сад

Склонился над тобой, как манит белоснежье
К реке твоих надежд, текущей в холод тьмы.
И тот же ив откос, и мы с тобою те же,
Да только без причин на старые мольбы

Остановить себя, уютом соблазнившись
Пусть самым дорогим из всех, что в мире есть.
Туманится во мгле времен пустая ниша,
И в стылой тишине стоит над нами крест.

И нам с тобой пора прийти, спокойно, к яви
Заждавшейся и знать, что' оставляем здесь...
Мы вышли за предел и даль за тьмой объяли
Дорогой этих строк судьбе наперерез.

За снами бытия и явь - не так, чтоб очень,
И долог стих, и свет - так невозможно, чист.
Угомонись, душа - такой уж вышел почерк,
Опавший звоном в ночь с рябиновых монист.

 = 2016 =