Ломка на обломках,
на мыслях, что с тобой - без толку,
но только о тебе и толку,
когда заходит хоть какой-то разговор.
Спина вонзенная в иголки,
глаза - месторождение тоски.
Воспоминания подобно шелку,
тряпищей освобождают
горящие виски от тридцать девяти.
Рукам твоим искать замену -
по бабски слишком,
(так бы ты сказал),
поэтому я не ищу замену,
я еду пьяной на вокзал.
И там сажусь в такой же поезд,
в который, кажется,
что сел бы ты,
и в сумке по привычке роюсь,
в надежде отыскать от прошлого ключи.
На шум иду потом,
на запах моря,
и ломочка походкой горя
стирает каблуки.
Ты первый, ничего не стоя,
стал тем, кто мне сказал: "Плати".
Ты первый.
Я веду себя напрасно,
ни логики в поступках, ни любви.
Но так желать тебе,
как я желаю счастья
другие, знаю, не могли.
Ломка на обломках
© Copyright: Ольга Киба, 2016
Свидетельство о публикации №116110509644
Свидетельство о публикации №116110509644
Рецензии