Упал под ноги мне листочек,
Скажи, с какого дерева сыночек,
Ты прилетел с другой страны,
А здесь война – ей все равны?
И снова падает листва
В тот летний теплый вечер
И гибнут, гибнут сыновья,
От свиста пуль, как ветер.
Ей тяжело было растить,
Для жизни их себе родила,
А на груди у сына кровь,
Мать голову склонила.
Прижала мать руки к груди,
Так сердце трепетало,
И сын второй лежал в крови,
А рядом смерть над ним витала.
И больше нет на ней листвы,
Все сыновья упали,
А мать осталась без мечты,
В руке две телеграммы.
Две телеграммы
© Copyright: Николай Гладышев, 2016
Свидетельство о публикации №116110509442
Свидетельство о публикации №116110509442
Рецензии