Ничего не смекая в поэзии
Люди лаврами славы не грезили.
И на что же надежды те бренные,
Строки льются увы повседневные,
Не глумились страдальцы над мыслями,
Опадая осенними листьями,
Вся тематика здесь перекопана,
Нет для строчки свободного кокона,
Перестала толпа бесталанная
Свои мысли гонять окаянные,
Обезличена наша поэзия:
Нет уж Пушкина,нет и Есенина,
Близко нет гениального творчества,
Явно стало проклятьем пророчество.
Богатырская рифма не сложится,
Не подходит для лика та рожица!
Может быть,от тоски,для приличия
Почитать нам стихи заграничные,
Поучиться манерам и такту
И в буфет до начала антракта!
С русским пылом,под рюмочку водки,
Вдохновляясь в закуске селёдкой,
Вдруг родятся великие строки,
Сам Шекспир отдыхает в сторонке!
314. Кризис творчества
© Copyright: Псковский Бунтарь, 2016
Свидетельство о публикации №116110508022
Свидетельство о публикации №116110508022
Рецензии