В доме жил один поэт, исказитель слов.
Создавал свои миры, после пьяных снов .
Бывало встанет поутру, вспомнит про стакан,
Обольётся сердце кровью, из душевных ран.
Утро преломляет свет, да росы слеза,
Из угла нахмурив брови, смотрят образа.
Пот стекает в сонный глаз, дрожит в руках перо.
На табло девятый час, и горит нутро .
Где-то вдалеке гудит, городской проспект,
В голове его сидит вечный беспросвет.
Смотрят грозно образа, и немы уста,
Больше нечего сказать, да и бутыль пуста.
Беспросвет
© Copyright: Валентин Сычёв, 2016
Свидетельство о публикации №116110507482
Свидетельство о публикации №116110507482
Рецензии