Я не сумасшедший,
Просто палитра плачет в моих руках,
Скрипка изнывает в моих руках,
Глина плавится в моих руках,
Муза приходит реже.
Ты приходишь вместо неё:
Громче, зачем-то вульгарней, чаще,
Каждый раз меньше помады, духи слаще...
Вот открываешь дверь (даже это – маняще!),
Режет простыни взгляда твоего остриё.
Этим взглядом зажигаешь лампаду
(В которой когда-то душа моя горела),
Возлагаешь себя в скрипящее кресло.
Я вскочил и кричу: "Где моя Муза? Куда ты её дела?
Кто есть твою помаду?"
За что ты такая взялась?"
–Ты ещё юн для Духа, но для неё ты вырос.
Я к тебе одному, блаженный, спустилась,
А точней из огня поднялась.
Не узнаешь меня? Я твоя Страсть.
Гостья
© Copyright: Дениза Глезина, 2016
Свидетельство о публикации №116110500690
Свидетельство о публикации №116110500690
Рецензии