Поэт писал забытые слова,
Нанизывая их на строки,
Чтобы чужая злобная молва
Не сокращала чьи-то сроки.
Сам каждой строчкой умирал нещадно,
А надо было просто жить:
Проституцию придумали прилюдно,
Шизофренией заставили платить…
Будет невмоготу
Или попросишь добить,
Выкрикнешь в темноту:
"Я не хочу жить…"
Взгляд колкий из-под бровей:
Кто ты? Зачем и чей?
Ласковые слова
Давно уже знает толпа…
Если хочешь, чтоб тебя признали,
Не любили, не до того,
Напиши пару рифм-пророчеств,
Вдруг по смерти припомнит кто…
Поэт писал...
© Copyright: Игорь Бондарь, 2016
Свидетельство о публикации №116110506724
Свидетельство о публикации №116110506724
Рецензии
